Viento de Oeste

Sentencia

2008-10-27T00:13:00.004+01:00

Contra Miguel Servet del Reino de Aragón, en España:

Porque su libro llama a la Trinidad demonio y monstruo de tres cabezas; porque contraría a las Escrituras decir que Jesús Cristo es un hijo de David; y por decir que el bautismo de los pequeños infantes es una obra de la brujería, y por muchos otros puntos y artículos y execrables blasfemias con las que el libro está así dirigido contra Dios y la sagrada doctrina evangélica, para seducir y defraudar a los pobres ignorantes.

Por estas y otras razones te condenamos, Miguel Servet, a que te aten y lleven al lugar de Champel, que allí te sujeten a una estaca y te quemen vivo, junto a tu libro manuscrito e Impreso, hasta que tu cuerpo quede reducido a cenizas, y así termines tus días para que quedes como ejemplo para otros que quieran cometer lo mismo.

Tal día como hoy, hace 455 años, murió en la hoguera Miguel Serveto y Conesa, para ejemplo y escarnio de todo aquel que ose pensar por sí mismo y adorar las paganas ciencias por encima de los misterios divinos.

Carta a un Niño Sin Mascota

2008-10-20T15:41:00.001+02:00

Hola pequeño.

Sé que anoche tu perrito no volvió a casa. Estuviste despierto hasta que el cansancio pudo más que tu esperanza. Lo echas de menos y deseas que vuelva pronto. No esperes más, ha muerto.

Lo atropellé en la carretera. Yo tampoco pude dormir, porque cuando cerraba los ojos veía los suyos, iluminados por los focos de mi coche, llenos de sorpresa, pidiéndoles que no le pasara por encima. Pero, aunque frené, no pude parar a tiempo y noté como su cuerpecito reventaba bajo mis pies.

Sólo puedo decirte que no sufrió (no mucho), y que ahora está en un lugar mejor, dónde nadie le maltratará ni le abandonará porque ya no valga para la caza. Piensa que pudo ser peor: en aquel momento, en el que mis lágrimas brotaban sin control y la rabia se apoderaba de mi alma, si llega a aparecer tu papá, ahora no tendrías ni perrito ni papá.

Sinceramente triste, Céfiro.

Desmemoria Histórica

2008-10-17T22:30:00.002+02:00

Se dice que la historia la escriben los vencedores.

Mas setenta años no son suficientes para olvidar. Aquellos que nacimos con la incierta democracia, descendientes de cualquiera de los tres bandos litigantes; aquellos que, por suerte, no sufrimos los tiempos de la infamia; aquellos que poseemos la objetiva perspectiva del tiempo, no hemos olvidado la verdad, heredada de aquellos que sí estuvieron.

Casualmente, es la Derecha española la que pone trabas y objeciones para lo que se ha dado en llamar Recuperación de la Memoria Histórica. Y ahora que el juez Garzón ha abierto una causa legal contra el franquismo, argumentan más que nunca que desde la Izquierda se pretende abrir viejas heridas, dicen que removiendo el pasado sólo conseguirán la división nacional (siempre tan originales).

Mientras tanto, los que no somos de Izquierdas ni Derechas, seguimos sangrando por agujeros que no se han cerrado, heridas infectadas por el Perdón institucionalizado. “Alégrate de haber heredado la paz”, me dicen, pero mi legado consiste en el ojo de un peligroso y devastador huracán, eso sí, un huracán democráticamente elegido.

Dios y Patria

2008-10-11T21:30:00.008+02:00

[...] La conveniencia de que en este día, aniversario del descubrimiento de América, celebremos la Fiesta de la Raza Española, que ha tenido providencialmente la fortuna de llevar la bandera de la civilización y del progreso en aquella memorable empresa, realizada por Colón bajo los auspicios de la gran reina Isabel la Católica.

Pues eso, que no sólo descubrimos América sino que la inventamos: imbuimos a sus habitantes con el espíritu de nuestra raza de adalides y les regalamos la civilización. Les liberamos de sus paganismos, unificando sus creencias y supersticiones en una sola y verdadera iglesia católica; destruimos sus impíos tratados matemáticos, zoológicos, botánicos y astronómicos para que pudieran gozar del oscurantismo medieval europeo.

Saqueamos sus ciudades, derrocamos sus gobiernos, quemamos sus campos, violamos a sus mujeres... destruimos una de las mayores culturas que han existido, sin ni siquiera molestarnos en aprender algo de ella.

Y tras la destrucción, el expolio y la cristianización de los supervivientes, no nos quedaba mucho tiempo ni recursos para arrasar el norte, así que dejamos todo Norteamérica para que ingleses y franceses hicieran lo propio.

Mañana, celebramos la Fiesta de la Raza Española (renombrada con el eufemístico y políticamente correcto título de "Día de la Hispanidad") y las calles se llenarán de patriotas, banderas y militares, recordando que hubo un tiempo en el que en este imperio no se ponía el sol.

Para colmo es el día de la Virgen del Pilar, una de las patronas de la nación, patrona pluriempleada, pues lo es también de la Guardia Civil y de los gitanos.

Todo un orgullo. Además, yo soy extremeño, como Cortés y Pizarro. Creo que pasaré el día en el campo, llorando la maldad de mis antepasados.

Poe

2008-10-07T23:30:00.001+02:00

-No tengo fe en la perfección humana. El hombre es ahora más activo, no más feliz, ni más inteligente, de lo que lo fuera hace 6000 años.

-La única forma de que el hombre conserve su libertad es estar siempre dispuesto a morir por ella.

-La ciencia no nos ha enseñado aún si la locura es o no lo más sublime de la inteligencia.

-Los que sueñan de día son conscientes de muchas cosas que escapan a los que sueñan sólo de noche.

-Todo lo que vemos o parecemos es solamente un sueño dentro de un sueño.

19 de enero de 1809 - 7 de octubre de 1849

Volutas en la Memoria

2008-10-03T22:00:00.003+02:00

Roca orgullosa, paraíso renuente,
doblega jocosa al tiempo presente.
¿Escuchaste los versos que un dios ausente
robó del Desierto de la Buena Gente?

Sólida utopía
de sueño creciente.
Amables arpías
de sangre caliente.

Marchite la rosa, duérmase la mente,
ríe poderosa, reina consciente.
¿Recuerdan los hados el sol en poniente?
Tan grande, tan rojo, se fue lentamente.

La están peinando...

2008-10-01T20:00:00.002+02:00

Las calles incuban un virus luminoso.
Les salen sarpullidos multicolor.
Los escaparates supuran horterez
y la banda sonora de la vida
está interpretada por niños
que no saben usar las panderetas.

Ha comenzado la campaña navideña.

Que os sea leve...

Enteogénesis

2008-09-28T21:30:00.005+02:00

Hubo plantado Dios desde el principio un delicioso jardín en Edén, al este, en el que colocó al hombre que había formado, y en donde Dios había hecho nacer de la tierra misma toda suerte de árboles hermosos a la vista, y de frutos suaves al paladar; y también, en medio del paraíso, el Árbol de la Vida y el Árbol de la Ciencia del Bien y del Mal.

Génesis II, 8-9

El otoño es tiempo de setas.
Es un error generalizado pensar que las setas son vegetales y, en la antigüedad, algunas especies de hongos parásitos y micorrizos eran consideradas el fruto del árbol colonizado.

Y he aquí que un antiguo animal protohumano se alimentó reiteradamente de lo que parecía el apetitoso fruto de un árbol, y este fruto le abrió los ojos y le hizo ver que estaba desnudo, le hizo consciente de su propia existencia y le diferenció de los otros seres vivos. Alimentó a su familia y se irguieron liberando sus extremidades anteriores, alzaron la vista por encima de los arbustos y vieron que el mundo era grande, y que estaba lleno; y diéronse cuenta de que necesitaban nombrar lo que veían, y lo que usaban y comían, y también necesitaron nombres para ellos mismos. Eran libres. Antes lo fueron, pero ahora lo sabían.

Con el tiempo encontraron más Frutos del Saber, aprendieron a distinguirlos y supieron que debían usarlos con mesura, pues algunos hermanos no volvían del viaje y pasaban el resto de sus días alejados de la realidad. El Árbol del Conocimiento otorgó una curiosidad insaciable a sus descendientes que se dispersaron en todas las direcciones y reinaron en el mundo.

El otoño es tiempo de setas.
La seta es el aparato esporífero del hongo, el cuerpo reproductor o fructífero. Ni animal ni vegetal. Los hongos pertenecen a un reino propio, el Reino Fungi.

Hay setas comestibles y setas venenosas... y setas capaces de mostrar a quien las come su propia alma. A veces, al mirar en el interior de uno mismo, se ven cosas para las que no se está preparado, y esta verdad puede destruir la cordura.

Durante siglos hubo personas dedicadas a correr el riesgo y pasear entre dimensiones para beneficio de la comunidad y progreso de la humanidad. Pero los tiempos modernos cambiaron las prioridades, la falsa moral de las religiones civilizadas censuró las actividades espirituales paganas y condenó la Búsqueda; los pocos hombres de ciencia que intentaron dar explicación empírica a los efectos de las sustancias enteógenas fueron tildados de locos e imprudentes. Fueron maltratados por la historia.

... Y aquel animal ensoberbecido dejó de avanzar.

Amor de Verano

2008-09-25T21:30:00.001+02:00

Te di lo mejor de mí,
todo lo que tenía.

Te escuchaba soñar
y reír con la vida.

Te ofrecí caminos y aventura,
senderos de pasión.

Te vi caer y levantarte,
yo caía contigo.

Te llevé a mil destinos,
los que tú señalabas.

Te endurecí glúteos y corazón,
esculpía tu alma.

Te mostré el final del estío
y ahora me abandonas.

Equinoccio de Septiembre

2008-09-22T03:00:00.006+02:00

Se enamoró de él desde el primer momento en que le vio, enseguida supo que quería pasar la eternidad junto a su príncipe, oscuro pero príncipe... no, él era Rey.

Ese aire de chico malo, esa mirada tenebrosa que la había cautivado, ese ardor... Su madre ya debía haberse enterado y, probablemente, tendría un ataque de histeria que dejaría paso a una fría y destructiva cólera, jamás aceptaría a un chico como ese.

Su padre era diferente, un libertino pansexual que disfrutaba con las más extrañas perversiones. Fue él quien los presento, “he conocido a un chico majo” le había dicho.

Huyó con él. Era su vida y tenía derecho a vivirla como quisiera. Bajó al infierno con su Rey, pero la tristeza de su madre asoló la tierra, el mundo se volvió frío y estéril, hasta el Sol se quedó sin fuerzas. La tristeza de una madre a la que han arrebatado lo que más quería estaba destruyendo el mundo.

-Vallamos a ver a tu madre, – propuso el bondadoso señor del inframundo mientras jugueteaba con Cerbero, el cachorrito de tres cabezas –ella lo entenderá.
-No, no lo entenderá – sollozó Perséfone –.Es por mi padre, ella no confía en los hombres por su culpa.
-Yo no soy como Zeus. Yo soy responsable y fiel... pediré a mi amigo Caronte que hable con ella.
-No, yo hablaré con ella. Es mi madre.
-Pero... no te dejará volver.

Cuando Deméter la vio sus ojos se humedecieron por la emoción, rompió a llorar de alegría y sus lágrimas devolvieron la vida a la tierra. Las praderas se llenaron de flores y los árboles dieron fruto. Los osos despertaron y bailaron a su alrededor, todos los seres vivos celebraron el reencuentro. Durante seis meses la felicidad de una madre que ha recuperado a su hijita lleno de luz y amor al mundo.

Perséfone debía volver con Hades y su madre la dejó partir. Deméter sabía que era mentira, todo eso del secuestro y las pepitas de granada... Todo mentira, las madres siempre lo saben. También sabía que la culpa era de Zeus y en adelante se encargaría de hacérselo pagar, Hera la ayudaría.

-Sólo seis meses, madre- Perséfone trato de animarla.
-Cuando tú vuelvas, volverán las flores- sentenció Deméter.

Hoy a las 17:44 hora peninsular española (15:44 UTC) Perséfone volverá al inframundo y Deméter verterá su melancolía sobre nosotros una vez más... Feliz otoño.

A todos los que estéis en el Hemisferio Sur, feliz primavera.

Desiderata

2008-09-18T17:35:00.004+02:00

¡Silencio!
Quiero ver tu palabra
y sentir tus acentos,
quiero pararme en tus comas
para borrar mis lamentos.

¡Escribe!
Quiero oír tu silencio
al notar en suspenso
que vivo dentro de un sueño,
que sólo soy lo que pienso.

¡Vive!
Quiero ser lo que escribes
para poder recordar,
quiero andar el camino,
quiero volverme y mirar.

Dédalo

2008-09-15T03:30:00.001+02:00

[...] Ícaro ascendió y el calor del Sol derritió la cera de sus alas...

Esta historia me la contaron en el colegio. Probablemente de la misma forma sesgada y tendenciosa se la explicaron a miles de niños, haciéndonos creer que la falaz moraleja era no perseguir sueños imposibles. Cuanta maldad... Hoy voy a narrar la verdadera historia de las alas de cera, la historia de Dédalo:

Dédalo era un gran arquitecto griego que vivía exiliado en la isla de Creta hospedado por el rey Minos, a cuya familia deleitaba elaborando muñecos animados de madera. Pasífae, la mujer de Minos, que tenía un pequeño problema de zoofilia, llamó al arquitecto para hacerle un encargo y el ingeniero griego construyó para ella una vaca de madera que le valdría para aparearse con el apuesto toro que le quitaba el sueño. De aquella unión nació el Minotauro, vergüenza de Minos.

El Rey de Creta, enterado de lo sucedido, mandó a Dédalo construir un lugar donde encerrar al bastardo y a la adúltera, el Laberinto. Una vez finalizadas las obras encarceló a Dédalo en una torre. Posteriormente, Ícaro (hijo de Dédalo) informó a Teseo (que tenía que resolver unas incidencias diplomáticas) de los pormenores del Laberinto, lo que le valió un viaje de ida a la torre, junto a su padre.

Durante su encierro, Dédalo capturaba los pájaros que llegaban a la torre y les arrancaba algunas plumas para luego dejarlos libres. Cuando tuvo suficientes construyó dos pares de alas uniendo las plumas con hilo y cera, dándoles la forma curva de las alas de las aves.

Y he aquí que el invento de Dédalo funcionaba bien y al enseñar a su hijo las técnicas de vuelo le advirtió: no vueles demasiado bajo porque las plumas podrían mojarse, ni demasiado alto pues el calor del sol derretiría la cera. Después huyeron volando de su prisión... Pero, Ícaro, embriagado con el placer de volar, obvió los consejos paternales y ascendió, queriendo alcanzar las nubes, ansiando contemplar el paraíso. La cera de sus alas se derritió liberando las plumas que lo sostenían. Ícaro cayó al mar y murió, pero Dédalo, entristecido, consiguió llegar a Sicilia, donde fue acogido por el Rey Cócalo, poniendo desde entonces todo su conocimiento a su servicio.

Moraleja: Si lo que haces es peligroso, ¡haz caso al ingeniero!

Brotes de Caos

2008-09-12T01:15:00.003+02:00

La oscuridad impulsa el deseo, anhelo del alma aletargada, energía latente, elementos divergentes que convergen en Morfeo. Razón desbocada cargada de honor, orgullo y pasión; augurios lejanos recuerdan al viento antiguos lamentos, canciones de antaño, regresan del bosque de los avellanos. Vagan marchitos los sueños de aquellos que fueron normales, perdida memoria huida del fuego en mentes letales. Concluye un tiempo al final del evo, llegó Ragnarok.
Volverá el mar, lloraremos hasta el silencio, guiados por la paciencia, como ángeles caídos de un cielo apagado. Pescadores en Estigia lanzando sus redes, animales libres en un mundo sin paredes.

Versos Húmedos II

2008-09-08T21:45:00.003+02:00

Caminos azules a través del espejo
que enseña a la vida mi alma desnuda
y el cálido abrazo que observa la Luna,
caminos soñados que añoran tus besos.

Cantan mi sino por una noche serena
en que bailan los seres que sienten la piedra.
Jalean hazañas espíritus de hiedra,
Cantan y beben por las ánimas nuevas.

Doblan campanas la muerte de un sueño:
“Dejó amigos, dejó hijos, Fé y templanza.
Fueron largos y felices días de esperanza.
Robaron su vida secuaces del tiempo”

Pantano de Alange

2008-09-07T01:54:00.003+02:00

Alange es un pequeño pueblo de la comarca de Mérida habitado por poco más de 2000 almas humanas.

El municipio está situado a los pies del Cerro de la Culebra, cuya cima está presidida por los restos de un castillo musulmán del siglo IX.

Cuenta con un balneario de aguas medicinales que integra unas termas de origen romano; y, desde 1990, una presa retiene el agua del río Matachel... convirtiendo la zona en un lugar de esparcimiento acuático.

Las crestas de piedra cuarcita, que afloran en la falda del Cerro de la Culebra, son un excelente lugar para la práctica de la escalada, contando con cerca de 200 rutas equipadas para la escalada deportiva y varias decenas de vías clásicas.

La presa de Alange tiene una longitud de 720 m y una altura de 67,3 m. Puede llegar a embalsar 825 hm³ de agua, esparcida por una superficie de 5140 hectáreas. Si pasan por aquí no duden en visitar esta gran extensión de relax en estado líquido.

Versos Húmedos

2008-09-05T01:08:00.002+02:00

Doy otro paso,
el agua me llena.
Olvido el suelo,
el agua me ama.

Estrellas de raso,
el agua es mi cena.
Miro, pienso, vuelo,
el agua es mi cama.

¿Exigen acaso
lágrimas de pena
la nube del cielo,
del árbol la rama?

Proserpina

2008-09-01T20:30:00.001+02:00

La Reina del Hades me acoge en uno de sus terrenos consagrados. Un pequeño paraíso sobre la tierra, a pocos kilómetros de Mérida, que me servirá de refugio durante esta alborotada semana.

Los romanos construyeron este embalse sobre el río Pardillas a finales del siglo I (o principios del II) para abastecer de agua a Emérita Augusta a través del acueducto de Los Milagros. Dedicaron el pantano a Perséfone, a la que ellos llamaban Proserpina; hija de Zeus, Dios del Cielo (Júpiter) y Deméter, Diosa de la Tierra (Ceres); y semestral esposa de Hades (Plutón), señor del inframundo.

La Charca (pues este es el nombre familiar del Pantano de Proserpina) tiene una cuenca de unos 8.5 km², llegando a embalsar unos 6.5 hm³ de agua en una superficie de 70 ha. El muro de sillería, sillarejo y mampostería está apoyado sobre una pantalla impermeable de ladrillo y hormigón de cal. Tiene una altura de 21.6 m y una longitud de 427.8 m.

Granito, peces, eucaliptos y paz... mucha paz.

Feria

2008-08-30T14:47:00.002+02:00

Ha empezado la feria: ruido, maleantes, borrachos, calles cortadas... Si pensáis venir a hacer turismo esperaos a la semana que viene, ahora mismo esto es un ascazo.

Odio la feria.

Soy un Space Invader

2008-08-25T23:38:00.003+02:00

Ya había visto varios frikitest del tipo “si fueras un superheroe ¿cual serías?”. Pero como no me gustan los superheroes (ni los supervillanos) he hecho este test que he encontrado gracias a Cabronos Extraños:

What Pre-1985 Video Game Character Am I?
¿Qué personaje de videojuego anterior a 1985 soy?)

I am a Space-invader.

I will happily recruit the help of friends to aid me in getting what I want. I have no tolerance for people getting in my way, and I am completely relentless until any threats or opposition are removed. I try to be down-to-earth, but something always seems to get in the way.

Después añade:

(If you were not a Space-invader you would be an Asteroid.)

I am an Asteroid.

I am a drifter. I go where life leads, which makes me usually a very calm and content sort of person. That or thoroughly apathetic. Usually I keep on doing whatever I'm doing, and it takes something special to make me change my mind.

Dificil elección: Asteroide o Invasor Espacial...

Y tú ¿Qué personaje de videojuego anterior a 1985 eres?

Reencontrando a Marea

2008-08-24T22:37:00.004+02:00

De niño no me gustaban
los libros ni las sotanas
ni salir en procesión,
era tan desobediente
como el viento de poniente,
revoltoso y juguetón.

En vez de mirar pal cielo
me puse a medir el suelo
que me tocaba de andar,
y nunca seguí el rebaño,
porque ni el pastor ni el amo
eran gente de fiar.

Como aquel que calla, otorga,
y aunque la ignorancia es sorda,
pude levantar la voz,
más fuerte que los ladríos
de los perros consentíos
y que la voz del pastor.

Empecé haciendo carreras
por atajos y veredas
muy estrechas para mí,
y decían mis vecinos
que llevaba mal camino
apartado del redil.

Siempre fui esa oveja negra
que supo esquivar las piedras
que le tiraban a dar,
y entre más pasan los años
más me aparto del rebaño
porque no sé a donde va.

Como aquel que calla, otorga,
y aunque la ignorancia es sorda,
pude levantar la voz,
más fuerte que los ladríos
de los perros consentíos
y que la voz del pastor.

Deportistas Sin Derechos

2008-08-21T23:10:00.008+02:00

En una entrada anterior ya manifesté mi postura a favor del dopaje. Fortalecer el propio cuerpo por medios químicos no me parece que sea ningún tipo de trampa; y el posible perjuicio a la salud es un riesgo que el deportista asume para conseguir el triunfo.

Pero una cosa es la libertad de hacer lo que quieras con tu cuerpo y otra muy distinta es jugar con la salud de un cuerpo ajeno para llevarte tú el reconocimiento y la gloria.

Esto es lo que han hecho el noruego Tony Andre Hansen, el irlandés Dennis Lynch, el brasileño Bernardo Alves y el alemán Christian Ahlmann.

Estos malnacidos se aprovechan de las carencias legislativas en materia de derechos animales. Para mi no es diferente de si se lo hubieran hecho a otra persona. Deberían acabar en la cárcel.

Antonio Torres Heredia (Prendimiento y Muerte)

2008-08-18T23:00:00.003+02:00

San Miguel (Granada)

2008-08-18T22:30:00.001+02:00

Se ven desde las barandas,
por el monte, monte, monte,
mulos y sombras de mulos
cargados de girasoles.
Sus ojos en las umbrías
se empañan de inmensa noche.
En los recodos del aire,
cruje la aurora salobre.
Un cielo de mulos blancos
cierra sus ojos de azogue
dando a la quieta penumbra
un final de corazones.
Y el agua se pone fría
para que nadie la toque.
Agua loca y descubierta
por el monte, monte, monte.

San Miguel lleno de encajes
en la alcoba de su torre,
enseña sus bellos muslos
ceñidos por los faroles.
Arcángel domesticado
en el gesto de las doce,
finge una cólera dulce
de plumas y ruiseñores.
San Miguel canta en los vidrios;
efebo de tres mil noches,
fragante de agua colonia
y lejano de las flores.

El mar baila por la playa,
un poema de balcones.
Las orillas de la luna
pierden juncos, ganan voces.
Vienen manolas comiendo
semillas de girasoles,
los culos grandes y ocultos
como planetas de cobre.
Vienen altos caballeros
y damas de triste porte,
morenas por la nostalgia
de un ayer de ruiseñores.
Y el obispo de Manila,
ciego de azafrán y pobre,
dice misa con dos filos
para mujeres y hombres.

San Miguel se estaba quieto
en la alcoba de su torre,
con las enaguas cuajadas
de espejitos y entredoses.
San Miguel, rey de los globos
y de los números nones,
en el primor berberisco
de gritos y miradores.

Romance de la Guardia Civil Española

2008-08-18T22:20:00.002+02:00

Los caballos negros son.
Las herraduras son negras.
Sobre las capas relucen
manchas de tinta y de cera.
Tienen, por eso no lloran,
de plomo las calaveras.
Con el alma de charol
vienen por la carretera.
Jorobados y nocturnos,
por donde animan ordenan
silencios de goma oscura
y miedos de fina arena.
Pasan, si quieren pasar,
y ocultan en la cabeza
una vaga astronomía
de pistolas inconcretas.

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
La luna y la calabaza
con las guindas en conserva.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Ciudad de dolor y almizcle,
con las torres de canela.
Cuando llegaba la noche,
noche que noche nochera,
los gitanos en sus fraguas
forjaban soles y flechas.
Un caballo malherido,
llamaba a todas las puertas.
Gallos de vidrio cantaban
por Jerez de la Frontera.
El viento, vuelve desnudo
la esquina de la sorpresa,
en la noche platinoche
noche, que noche nochera.

La Virgen y San José,
perdieron sus castañuelas,
y buscan a los gitanos
para ver si las encuentran.
La Virgen viene vestida
con un traje de alcaldesa
de papel de chocolate
con los collares de almendras.
San José mueve los brazos
bajo una capa de seda.
Detrás va Pedro Domecq
con tres sultanes de Persia.
La media luna, soñaba
un éxtasis de cigüeña.
Estandartes y faroles
invaden las azoteas.
Por los espejos sollozan
bailarinas sin caderas.
Agua y sombra, sombra y agua
por Jerez de la Frontera.

¡Oh ciudad de los gitanos!
En las esquinas banderas.
Apaga tus verdes luces
que viene la benemérita.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Dejadla lejos del mar, sin
peines para sus crenchas.

Avanzan de dos en fondo
a la ciudad de la fiesta.
Un rumor de siemprevivas
invade las cartucheras.
Avanzan de dos en fondo.
Doble nocturno de tela.
El cielo, se les antoja,
una vitrina de espuelas.

La ciudad libre de miedo,
multiplicaba sus puertas.
Cuarenta guardias civiles
entran a saco por ellas.
Los relojes se pararon,
y el coñac de las botellas
se disfrazó de noviembre
para no infundir sospechas.
Un vuelo de gritos largos
se levantó en las veletas.
Los sables cortan las brisas
que los cascos atropellan.
Por las calles de penumbra
huyen las gitanas viejas
con los caballos dormidos
y las orzas de monedas.
Por las calles empinadas
suben las capas siniestras,
dejando atrás fugaces
remolinos de tijeras.
En el portal de Belén
los gitanos se congregan.
San José, lleno de heridas,
amortaja a una doncella.
Tercos fusiles agudos
por toda la noche suenan.
La Virgen cura a los niños
con salivilla de estrella.
Pero la Guardia Civil
avanza sembrando hogueras,
donde joven y desnuda
la imaginación se quema.
Rosa la de los Camborios,
gime sentada en su puerta
con sus dos pechos cortados
puestos en una bandeja.
Y otras muchachas corrían
perseguidas por sus trenzas,
en un aire donde estallan
rosas de pólvora negra.
Cuando todos los tejados
eran surcos en la sierra,
el alba meció sus hombros
en largo perfil de piedra.

¡Oh ciudad de los gitanos!
La Guardia Civil se aleja
por un túnel de silencio
mientras las llamas te cercan.
¡Oh ciudad de los gitanos!
¿Quién te vio y no te recuerda?
Que te busquen en mi frente.
Juego de luna y arena.

Martirio de Santa Eulalia

2008-08-18T22:10:00.009+02:00

I Panorama de Mérida
Por la calle brinca y corre
caballo de larga cola,
mientras juegan o dormitan
viejos soldados de Roma.
Medio monte de Minervas
abre sus brazos sin hojas.
Agua en vilo redoraba
las aristas de las rocas.
Noche de torsos yacentes
y estrellas de nariz rota,
aguarda grietas del alba
para derrumbarse toda.
De cuando en cuando sonaban
blasfemias de cresta roja.
Al gemir, la santa niña
quiebra el cristal de las copas.
La rueda afila cuchillos
y garfios de aguda comba:
Brama el toro de los yunques,
y Mérida se corona
de nardos casi despiertos
y tallos de zarzamora.

II El martirio
Flora desnuda se sube
por escalerillas de agua.
El Cónsul pide bandeja
para los senos de Olalla.
Un chorro de venas verdes
le brota de la garganta.
Su sexo tiembla enredado
como un pájaro en las zarzas.
Por el suelo, ya sin norma,
brincan sus manos cortadas
que aun pueden cruzarse en tenue
oración decapitada.
Por los rojos agujeros
donde sus pechos estaban
se ven cielos diminutos
y arroyos de leche blanca.
Mil arbolillos de sangre
le cubren toda la espalda
y oponen húmedos troncos
al bisturí de las llamas.
Centuriones amarillos
de carne gris, desvelada,
llegan al cielo sonando
sus armaduras de plata.
Y mientras vibra confusa
pasión de crines y espadas,
el Cónsul porta en bandeja
senos ahumados de Olalla.

III Infierno y gloria
Nieve ondulada reposa.
Olalla pende del árbol.
Su desnudo de carbón
tizna los aires helados.
Noche tirante reluce.
Olalla muerta en el árbol.
Tinteros de las ciudades
vuelcan la tinta despacio.
Negros maniquíes de sastre
cubren la nieve del campo,
en largas filas que gimen
su silencio mutilado.
Nieve partida comienza.
Olalla blanca en el árbol.
Escuadras de níquel juntan
los picos en su costado.

Una Custodia reluce
sobre los cielos quemados,
entre gargantas de arroyo
y ruiseñores en ramos.
¡Saltan vidrios de colores!
Olalla blanca en lo blanco.
Ángeles y serafines dicen:
Santo, Santo, Santo.

Reyerta

2008-08-18T22:00:00.003+02:00

En la mitad del barranco
las navajas de Albacete,
bellas de sangre contraria,
relucen como los peces.
Una dura luz de naipe
recorta en el agrio verde
caballos enfurecidos
y perfiles de jinetes.
En la copa de un olivo
lloran dos viejas mujeres.
El toro de la reyerta
se sube por las paredes.
Ángeles negros traían
pañuelos de agua y de nieve.
Ángeles con grandes alas
de navajas de Albacete.
Juan Antonio el de Montilla
rueda muerto la pendiente,
su cuerpo lleno de lirios
y una granada en las sienes.

Ahora monta cruz de fuego,
carretera de la muerte.
El juez, con guardia civil,
por los olivares viene.
Sangre resbalada gime
muda canción de serpiente.
-Señores guardias civiles:
aquí paso lo de siempre.
Han muerto cuatro romanos
y cinco cartagineses.

La tarde loca de higueras
y de rumores calientes
cae desmayada en los muslos
heridos de los jinetes.
Y ángeles negros volaban
por el aire de poniente.
Ángeles de largas trenzas
y corazones de aceite.

En Memoria de Federico

2008-08-18T00:01:00.001+02:00

[...]Yo soy español integral y me sería imposible vivir fuera de mis límites geográficos; pero odio al que es español por ser español nada más, yo soy hermano de todos y execro al hombre que se sacrifica por una idea nacionalista, abstracta, por el sólo hecho de que ama a su patria con una venda en los ojos. El chino bueno está más cerca de mí que el español malo. Canto a España y la siento hasta la médula, pero antes que esto soy hombre del mundo y hermano de todos. Desde luego no creo en la frontera política.

Lorca

A los difuntos Gonzalo Queipo de Llano, José Valdés Guzmán y Ramón Ruiz Alonso:

¡Espero que no descanséis en paz!

A la Guardia Civil (y a sus miembros actuales):

¡Sois la deshonra de España! Mancilláis el sueño del Duque de Ahumada y no merecéis vivir.

A los que apoyaron el levantamiento:

La historia será implacable con vuestro recuerdo.

A los artífices de la Transición Pacífica:

¡Cobardes!

The Dark Knight

2008-08-14T21:39:00.003+02:00

Vale, la peli es buena y Heath Ledger hizo un gran papel, pero ni la primera es mejor que la de Tim Burton, ni el segundo es mejor que Jack Nicholson.

De verdad que me ha gustado. Todo el mundo habla de las bondades interpretativas del difunto (que no son pocas) y del ambiente oscuro y trágico; hay quien comenta lo sosa que es ella y lo inexpresivo que está él.

Pero todos se han olvidado de la coprotagonista de las historias de Batman, esa que Burton supo recrear tan bien en el 89, si, estoy hablando de Gotham City (Gótica para los amigos). Y es que Nolan también se olvidó de ella o, lo que sería peor, la obvió.

La ciudad en la que se desarrolla esta película (y Batman Begins) no es Gotham. Esta es una ciudad que carece de personalidad, es una sombra de Nueva York o Chicago, es Madrid, es un insulto.

Tampoco me gustan los nuevos batijuguetes, pero estos si mantienen el estilo Batman. Estoy de acuerdo con los rediseños y las reinterpretaciones cuando estos se hacen con coherencia, cuando mantienen una línea evolutiva o, al menos, cuando no cambian la identidad de lo que se pretende mejorar.

Lo que el equipo artístico (dirigido por Lamont) le ha hecho a Gotham es tan malo como si hubieran vestido a Batman de verde.

A pesar de todo es una gran película, se disfruta. Os la recomiendo.

Wall·E

2008-08-12T23:40:00.004+02:00

Expresividad... talento desatado que viene a demostrar la superioridad de Pixar sobre Dreamworks. Siempre los he considerado grandes animadores, pero, ahora, por primera vez los puedo comparar con Ghibli. Andrew Stanton, el perpetrador, ha ascendido al olimpo de la animación, se ha ganado un sitio junto a Ôtomo y Miyazaki.

Mis ojos se humedecieron con esta vibrante historia de ciencia ficción. Emoción, humor y ternura a partes iguales. Calidad artística y dominio absoluto de las técnicas cinematográficas, una verdadera obra de arte. Una experiencia inolvidable.

Wall•E es el nuevo referente. No sólo para la animación infográfica, también para la ciencia ficción y las historias con protagonistas no antropomórficos... Y todo sin recurrir a las gracietas absurdas de cómicos metidos a dobladores.

Cuando un personaje funciona bien desde el guión no es necesario contratar a actores famosos para avalar la obra. Cuando ese personaje es desarrollado por una de las mejores compañías del mudo ni siquiera hacen falta diálogos rebuscados. A buen entendedor...

Gracias Pixar.

Servicio Técnico

2008-08-12T21:44:00.001+02:00

...Gracias por llamar al servicio técnico de Yacom. Si quiere hacer una consulta técnica pulse 1; para otro tipo de consulta pulse 2.

- (1)

-Nastardesyacomquépuedoayudarle?
-Buenas tardes, llamo porque llevo un par de días sin conexión.
[...]
-Parece que hay algún problema con la línea de Telefónica. Voy ha pasar el parte de incidencia y le mantendremos informados... ¿Alguna otra consulta?
-Si, ¿cuánto vais a tardar?
-Un par de días aproximadamente.
-Vale, buenas tardes.
-Nastardes, gracias por utilizar este servicio.

Una semana más tarde...

PIIII PIIII PIIIIIIII

Mensaje:
YACOM le informa que nos
estamos ocupando de su avería.
Puede consultar el estado de la
misma desde el Área Cliente
en el sitio web de Ya
usando su nombre de usuario
y contraseña.

¿¿¿o_O???
¿Cómo coño consulto algo en internet si no tengo línea?
Serán mamones.

Mejor me cambio de compañía...

Canción de Amor

2008-08-05T23:40:00.002+02:00

Kung Fu Panda

2008-08-03T22:33:00.005+02:00

Por fin he visto Kung Fu Panda.

En verdad puedo decir que me ha gustado mucho, al contrario que a los que han estado viéndola conmigo. Tostón, infantil, naif, absurda. Han dicho de todo. Sólo una amiga y yo la hemos calificado de “Buena” (7/10).

Esto me ha hecho darme cuenta de que la película nos ha gustado a las dos únicas personas (de los ocho presentes) a las que no nos gustó Shrek, por lo que no teníamos grandes expectativas creadas, de hecho esperábamos un bodrio.

A pesar de la sencillez de la trama, creo que esta cinta va más allá de la típica batalla entre el bien y el mal. Aquí lo que se define es la lucha interna de ímpetu y sabiduría que se desarrolla en cada personaje, con múltiples referencias a obras de artes marciales y guiños al espectador.

La animación es fluida y de gran calidad. Mantiene un buen equilibrio entre la acción del género al que parodia, las situaciones cómicas y las dramáticas. Todo con un gran estilo en el diseño del entorno y de personajes (exceptuando a los felinos, que son algo mediocres).

Y mucho, mucho sentido del humor. No tiene grandes chistes, no es de esas comedias que te producen agujetas en las abdominales de tanto reír, no, pero el sentido del humor es el verdadero protagonista, el verdadero camino del guerrero.

“[...] Primero aprende cómo reírte de ti mismo
y te será fácil descojonarte de todo” [Albert Pla]

Ahora a esperar a Wall-e...

Haiku Augusta

2008-08-01T22:00:00.003+02:00

El Sol Calienta
Emérita de Agosto
Rayo de Luna

Zapatos y Corbatas

2008-07-31T15:00:00.006+02:00

Llegados al final de julio me mueve a la reflexión un post escrito por Somófrates de Plutonverbenero.

Yo siempre he pensado que el trabajo no dignifica al hombre, lo cansa. Y un trabajador cansado es una persona que rezuma mala leche, que contribuye a la crispación social gritando insultos en las rotondas, gruñendo cuando va al mercado, vertiendo en la pareja y amigos la bilis acumulada por que la hipoteca lo coacciona para no cagarse en los muertos de su jefe.

Pero cuando uno es instalador de cualquier cosa instalable, la jornada laboral se convierte en tu propia terapia. El cosmos te provee de psicólogos, encarnados en los clientes, o en sus hijos, cónyuges y empleados. La tensión se descarga con el taladro y la radial, cortando cables, calculando líneas.

Las caras de asombro por tu técnica impecable e imaginativa, las expresiones de agradecimiento por tu rapidez de respuesta, las ofertas de ayuda y/o refrigerio que surgen con espontaneidad en el momento oportuno, la curiosidad que provocas en los observadores.

Todo contribuye al aumento del ego, a la felicidad derivada de la satisfacción que produce el saber que lo que haces es necesario, honorable y, sobre todo, que lo haces bien.

Me duelen los pies, tengo los hombros y los lumbares cargados, me salen agujetas en sitios que no sabía que existieran... pero no tengo que llevar zapatos ni corbata.

Fuwa Maldito

2008-07-27T22:20:00.002+02:00

El pueblo chino es supersticioso por tradición, tendentes a relacionar los males terrestres con el enfado de entidades sobrenaturales. Y con esta forma de pensar no es de extrañar que se haya extendido la creencia de que sus mascotas olímpicas están malditas.

Cada una de las cinco figuras se ha encargado de propiciar algún desastre o evento negativo para la Republica:

-Culpan a Beibei, el pez, de las fuertes nevadas de enero y auguran una horrible inundación del Yangtsé para este año.

-Jingjing, el oso panda de Sichuan, provocó el terremoto que asoló esta zona en Mayo.

-Huanhuan, el fuego olímpico, incitó a revoltosos de todo el recorrido de la antorcha para obstaculizar su paso.

-Yingying, el antílope tibetano, es el cabecilla de los manifestantes independentistas del Tibet.

-Nini, la golondrina, es la responsable del choque de trenes que tuvo lugar en Shandong el pasado abril.

El lider e ideólogo de este grupo terrorista no es otro que el gran dragón que vive bajo los terrenos de la zona olímpica y que no está contento con el feng-sui de su nuevo nido, el estadio olímpico de Beijing.

Pero, a pesar de los beligerantes Fuwa, Beijing nos sigue dando la bienvenida.

Falacias

2008-07-27T18:30:00.001+02:00

Enrique Cerezo:
“El Gobierno debe ser consciente de que sólo se puede construir la sociedad de la información y del conocimiento defendiendo los derechos de los creadores”

Denis Olivennses:
“¿Tendremos cine o música en Francia, en Italia, en España? Este no es sólo un asunto económico o del interés de grandes empresas. Nos jugamos la diversidad cultural”

John Kennedy:
“Los ISP son los guardianes de la puerta de internet y la única vía para limitar el tráfico de material ilegal”

Fe

2008-07-23T23:49:00.003+02:00

Para comprender toda religión es imprescindible saber que a los dioses les divierte ver a las niñas saltando a la comba con alambre de espino.

Wyrd Sisters

¿A dónde van los desaparecidos?

2008-07-21T20:25:00.002+02:00

Ad Hominem

2008-07-19T21:31:00.006+02:00

Han pasado 39 años y aún hay gente que no se lo cree. Se habla de la bandera ondeante, de las sombras alargadas, de focos entre las estrellas... pero la verdadera razón del escepticismo es la mentira en sí misma.

Nos acostumbramos desde pequeños a vivir entre mentiras. Todos mienten. Algunos no saben hacerlo bien, otros no saben mantener sus historias por mucho tiempo, los hay que mienten por sistema y les da igual que se les note.

La mayoría de gobiernos (sobretodo los denominados democráticos) basan su política en el engaño del estúpido pueblo al que dicen representar. Los Estados Unidos de América son expertos en toda clase de subterfugios, falacias, embustes... Han elevado el engaño convirtiéndolo en instituciones gubernamentales bien engrasadas y han exportado su política al resto del planeta, “apartando” a los que osaban pensar en otras opciones.

El pueblo engañado acepta lo que le echen, pero no cree. Es la fábula de Pedro y el lobo. Se ha perdido la fé.

Yo también se mentir, se lo fácil que es engañar a los que están dispuestos a ser engañados para no exponer sus propias consciencias. No dudo de la llegada a la Luna, pero me cago en la democracia.

Babel

2008-07-16T23:43:00.002+02:00

Cuentan que hubo un tiempo en el que toda la humanidad hablaba con una sola lengua y que el castigo de un dios orgulloso y terrible nos condenó a la confusión y nos dispersó por la faz de la Tierra.

Con el paso del tiempo los adoradores de aquella deidad rencorosa llegaron a todos los confines del mundo. Destruyeron a todo el que se les oponía, así como su cultura y sus ídolos. Prohibieron los idiomas bárbaros y promulgaron el derecho natural, una falsa moral a la que llamaron Ética, para beneficio de los que, por la fuerza, impondrían el monoteísmo al mundo entero.

Aquellos seres ansiosos de poder terrenal olvidaron las verdaderas fuerzas que mueven la vida. Aquellos seres, imbuidos por una maldad instintiva, acabaron luchando entre sí. Destruyeron lo poco que les quedaba de la espiritualidad que antaño nos diferenció de los demás seres de la creación. Matizaron los recuerdos y transformaron el Bien y el Mal. Avocaron el destino de cada individuo, mataron la libertad.

Hoy, los monoteístas herederos de aquella cruzada están divididos y dispersos, pero siguen atacando la cultura, destruyendo los baluartes de la libertad que aquí y allá levantamos con esfuerzo todos los que creemos en la Ciencia, la Naturaleza, la Energía, el Planeta... todos los que, en definitiva, creemos en más de un dios.

Yo me dopo, tu te dopas, él que haga lo que quiera

2008-07-13T22:40:00.006+02:00

Esta tarde, mientras degustaba una cerveza fresquita con unos amigos, escuché por casualidad una apasionada conversación de dos aficionados al ciclismo:

-Pobre Beltrán, l’han jodio el Tour...
-Él se lo ha buscado, sabía a lo que se arriesgaba cuando se comió el EPO.
-Pero es que su propio equipo lo quiere llevar a juicio. ¡Como si ellos no lo supieran!

Yo, que soy de naturaleza tocapelotas, no pude resistirme a intervenir:

-¿Qué es el EPO?
-¿A ti no te gusta el ciclismo, eh?
-Se lo que es una bicicleta y la tetè de la course, pero no se qué es el EPO.
-Pues es una droga, como la cocaína, que te pone más fuerte y te hace correr más.
-Y además no te duelen las piernas cuando llevas mucho pedaleando.
-Ah, ¿y de dónde sale el EPO ese?
-Pues de alguna planta exótica de Sudamérica.

Por su aspecto, estos dos no han hecho deporte en su vida, y tampoco tienen pajolera idea de lo que es la eritropoyetina ni de sus efectos.

Dopar:
(Del ingl. to dope, drogar).
1. tr. Dep. y Med. Administrar fármacos o sustancias estimulantes para potenciar artificialmente el rendimiento del organismo, a veces con peligro para la salud. U. t. c. prnl.
2. tr. Electr. Introducir en un semiconductor impurezas con el fin de modificar su comportamiento.

Yo me pregunto cuál es la finalidad de una competición deportiva. No creo que se trate de entretener al público, ni de averiguar quién es más rápido, más fuerte, más... futbolístico.

Creo que el deporte de competición sirve para probar los límites humanos, para saber dónde y cuando se rompe la máquina. Aportando información útil en el desarrollo de la medicina y las nuevas tecnologías.

Y es por eso por lo creo que el dopaje debería ser legal, porque contribuye a expandir el horizonte de toda la humanidad rompiendo los obstáculos que se interponen entre un deportista y la meta. Como ejemplo claro de los beneficios del dopaje está Sir Edmund Percival Hillary, primer hombre en llegar a la cima del Everest, usando bombonas de oxígeno.

Como curiosidad enlazo a la lista de sustancias prohibidas, en la que encuentro, entre otras drogas, morfina y canabinoides. ¿Alguien cree que puede ganar una carrera después de fumar mariguana? ¿Hacía Popeye apología de las drogas? ¿Perseguir al dragón es deporte olímpico?

Ortigueira 2008

2008-07-09T20:55:00.003+02:00

Ortigueira es un acogedor pueblo costero situado en la gallega comarca de Ortegal (La Coruña). Con menos de 8000 orteganos, esta villa acoge durante unos días todos los veranos alrededor de 100.000 almas que se dan cita en aquel lugar para disfrutar del mejor festival musical de la península.

El Festival Internacional del Mundo Celta de Ortigueira es paradigma de organización, hospitalidad y calidad musical. Un evento en el que deleitarse con buena música celta, teatro, exposiciones y diversos espectáculos callejeros. Además de paisaje, paisanaje y gastronomía de lujo.

Los asistentes podrán acampar, como cada año, en el extenso bosque de la preciosa Platja dos Morouzos y participar de la pluralidad cultural que se respira entre pinos y helechos.

Por si no ha quedado suficientemente convincente daré un último dato:
Es gratuito.

Desde mañana 10 de Julio hasta el domingo 13, se celebrará la Trigésima Edición. Y como no puedo ir, espero que algún buen gallego entone el Conxuro da Queimada.

[...] Forzas do ar, terra, mar e lume,
a vos fago esta chamada:
si é verdade que tendes
máis poder que a humana xente,
eiquí e agora, facede cos espritos
dos amigos que están fora,
participen con nós de esta queimada.

Dharma Karma

2008-07-08T22:41:00.004+02:00

Cuando me paro a contemplar mi estado
y a ver los pasos por dó me ha traído,
hallo, según por do anduve perdido,
que a mayor mal pudiera haber llegado;

mas cuando del camino estoy olvidado,
a tanto mal no sé por dó he venido:
sé que me acabo, y mas he yo sentido
ver acabar conmigo mi cuidado.

Yo acabaré, que me entregué sin arte
a quien sabrá perderme y acabarme,
si quisiere, y aun sabrá querello:

que pues mi voluntad puede matarme,
la suya, que no es tanto de mi parte,
pudiendo, ¿qué hará sino hacello?

Sangre y Arena

2008-07-06T19:57:00.005+02:00

En este país en el que las tensiones territoriales amenazan con desgarrar el tejido patrio; en esta España (unagrandeylibre) que añora su glorioso pasado imperialista; en la tierra del sol, terreno plural y variopinto, nos olvidamos de las cosas que nos unen.

Y uno de los caracteres culturales que compartimos, más allá de entelequias nacionalistas, es nuestra mundialmente conocida afición a torturar animales. Gallos, patos, cabras, perros... y, sobre todo, toros. Todo ello haciendo gala de una envidiable imaginación para las formas.

Probablemente los más crueles en sus celebraciones sean los inefables habitantes de Tordesillas (Valladolid), Coria (Cáceres) y Terres de l’Ebre (Tarragona), con la excusa de homenajear virgenes y santos.

Pero es en Pamplona (Navarra) donde se realiza la más famosa de las celebraciones de sangre: los encierros de San Fermín.

San Fermín nació en Pamplona (Pompelon) en algún momento del siglo III. Era un buen pagano con tiempo para honrar a múltiples dioses hasta que fue confundido por la palabrería de San Honesto, discípulo de San Saturnino, quien lo convirtió al cristianismo y selló su destino al consagrarlo obispo de Amiens (Francia). El buen Fermín pasó su vida predicando su fe y comiéndoles la cabeza a los infieles, hasta que perdió la suya en Amiens.

Durante su pía vida nunca se dedicó a maltratar animalitos, ni a ninguna otra cosa que justifique la crueldad de la que hacen gala los pamplonicas en su nombre.

Esta noche comienza la borrachera navarra. Alcohol y sangre mancharán, un año más, las calles y el alma de Pamplona con la bendición de las autoridades religiosas y civiles.

¿Cómo va a ser buena persona alguien que no ama a los animales?

-La grandeza de una nación y su progreso moral se pueden juzgar por la forma en que trata a sus animales- Mahatma Gandhi.

Todos Somos Julio Alonso

2008-07-04T14:19:00.007+02:00

Julio Alonso, autor del blog Merodeando, recibió ayer una sentencia condenatoria en el juicio que la SGAE ha perpetrado contra su persona. Desde aquí manifiesto mi solidaridad con Julio y mi vehemente repulsa a la antedicha asociación de terroristas, pues sólo puedo llamar terrorista a una organización que emprende acciones en las que busca coaccionar y reprimir la libertad de todos los que publicamos en Internet lo que nos sale de las neuronas.

Acusan a Julio de injuriar el buen nombre de la SGAE y le piden 9000 Euros y los costes del proceso judicial. De momento Alonso ha recurrido la sentencia.

Con este tipo de actos criminales los responsables de la SGAE pasan de ladrones a saqueadores, a la RAE me remito.

Como muestra de apoyo, paso a reproducir el post de la discordia:

SGAE = ladrones

viernes, 23 de abril de 2004 a las 01:26

Es alucinante lo de la SGAE. Lobo Gruñón explica muy bien en ¿Por qué cobra la SGAE? cómo cobran por una cantidad increible de conceptos. También Escolar le ha dedicado recientemente su atención en La tarta del CD, desglosando el destino final del precio de un CD.

Acaba de lanzarse un Google Bombing contra la SGAE. Se trata de establecer un enlace a la página de la SGAE con el título “ladrones”. Todavía no aparece la página de SGAE en las primeras páginas de la búsqueda en Google, pero todo llegará.

Actualización 27/04: ya está la SGAE como primer resultado en la búsqueda ladrones en Google. Cuatro días ha tardado el google bombing en tener efecto.

-En merodeando.com podeis encontrar más información (de momento).

Right to Copy

2008-06-29T21:42:00.004+02:00

Hoy me apetece justificar mi categoría moral en lo que se refiere a mi falta de respeto por la nueva Ley de la Propiedad Intelectual, el tristemente famoso Canon y la infame Sociedad General de Autores y Editores.

Pongamos como ejemplo a un honrado cultivador de melones que riega la tierra con su sudor para producir tan dulce fruto. El susodicho agricultor se deja el lomo preparando y cuidando el terreno, asegurándose el buen discurrir de su cultura melonar... y por ello merece mi respeto. Cuando los melones están listos, se los vende a un famoso-pero-mediocre centro comercial que subirá el precio con manifiesta usura, a la vez que reducirá la calidad final del producto debido a un negligente almacenaje.

Ahora bien, yo quiero comer melón pero no puedo o no quiero pagar lo que me piden por él. Decido robar melones. Puedo ir al terreno de cultivo y hurtarlos allí, causando fragante perjuicio al honorable cultivador; o bien, puedo sustraer la mercancía de la famosa-pero-mediocre gran superficie, reduciendo de forma inapreciable su margen de beneficios.

Ambos casos entran dentro del ámbito prohibitivo del Octavo Mandamiento, siendo igualmente ilegales pero claramente diferentes en lo que se refiere a la ética intrínseca de la acción misma. Y lo que es más importante en esta hipotética historia es que en ninguno de los casos de rapiña frutal se puede hablar de piratería, pues para eso tendría que vender en el mercado negro los malversados melones.

Y he aquí que llegamos al punto álgido de la polémica si resulta que, además de afición a los melones, poseo conocimientos de jardinería/biología y decido comprar un melón, pero, en lugar de consumirlo lo utilizo, para procurarme mi propio melonar por clonación con las modificaciones genéticas que más me gusten. Por último me dedico al reparto de melones clónicos con ánimo de lucro.

-He pagado por un melón.

-He clonado el melón.

-Vendo melones clónicos.

¿Soy un Pirata? ¿Tiene derecho la SGAE a cobrarme un canon por el material de laboratorio necesario para la clonación? ¿Y por las bolsas y cajas para transportar melones?

Esta psicomasturbación metafísica sólo pretende poner de manifiesto lo absurdo del canon digital y recordar que el concepto de propiedad intelectual se acaba en reconocer la autoría de una obra cualquiera, no el pago por su uso.

Y como no puedo resistir la tentación de llamar Ladrones a todos los miembros de la SGAE, lo haré con una recomendación: lean ustedes las novelas del Mundodisco de Terry Pratchett con especial atención al Gremio de Ladrones de Ankh-Morpork.

El Rey del Estarcido

2008-06-28T23:44:00.004+02:00

Mantener la identidad secreta es algo que preocupa a muchos usuarios de La Red. Algunos blogger, por ejemplo, se preocupan por quién pueda leerles; otros, simplemente, se sienten más desinhibidos al actuar en la sombra. También algunos desarrolladores de software prefieren renunciar a la fama, favoreciendo así su Libertad.

La realidad es que el anonimato es una herramienta imponderable dentro y fuera del ciberespacio.

Ya eran conocidos los beneficios de ser un artista anónimo desde la antigüedad cuando las musas te llamaban al camino de la protesta, la sátira socio-política o la expresión anticlerical, entre otras muchas y variadas formas de ser una mosca cojonera. Una mosca con estilo, clase y sabiduría, pero cojonera en todo caso... Lo que hace reír al pueblo hace llorar al rey.

El anonimato ha parido joyas como “El Cantar de Mio Cid”, los “Custom Firmware" de Dark Alex y la intensa obra pictórica de Banksy:

Unos le llaman genio; otros, vándalo. El estamento al que critica paga millones por sus piezas, mientras los responsables municipales hacen consultas populares para ver si borran o no sus dibujos... Quizá no sea el mejor, pero sin duda es el más grande.

Soy un Vinagre

2008-06-26T23:36:00.003+02:00

Amante incansable del buen aguardiente.

Haiku Estival

2008-06-21T01:59:00.001+02:00

Llegó Verano
¡Cómo me gusta sudar!
Báilame Luna

Solsticio de Junio

2008-06-20T08:00:00.002+02:00

A las dos de la madrugada del día 21 (esta noche) la Tierra alcanzará esa curiosa posición en la que su eje y el Sol estarán dentro de un plano perpendicular al de la órbita: El Solsticio de Junio.

Comienza el verano (el invierno en el hemisferio sur). Esta noche será la más corta del año y por todo el mundo se celebrarán los rituales de fuego... bueno, excepto en aquellos lugares contaminados por la Infame Iglesia Católica, en los que se pospondrá la celebración al día 24.

En esta noche de solsticio, fuego y agua se unen para vencer a la oscuridad y ayudar a desprendernos de las malas energías acumuladas desde el invierno. Los seres mágicos campan a sus anchas, las dimensiones se mezclan, las puertas se abren... La primavera se acaba pero nos deja el calor, la alegría, el noctambulismo.

Mañana será verano.

¿Habemus Record?

2008-06-18T21:37:00.009+02:00

Firefox3 ha logrado más de 8 millones de descargas en las primeras 24h.

Estados Unidos: 2.586.722
Alemania: 669.958
Japón: 403.670
España: 298.993
Reino Unido: 296.595
Francia: 291.491
Irán: 258.991
Italia: 245.019
Lituania: 227.875
Canadá: 224.158
Polonia: 202.728
Brasil: 185.636
China: 173.444
Holanda: 143.953
Australia: 134.203
Federación Rusa: 107.442

Viento de Oeste apoya Firefox 3

2008-06-16T02:20:00.002+02:00

La primera vez que utilicé el navegador Firefox de Mozilla pensé: ¿cómo he podido vivir hasta ahora sin este maravilloso sistema de pestañas?

Y es que no se trataba de las bondades que pudiera o pudiese tener este navegador. No, lo que impulsó a cambiarme a algo totalmente desconocido para mi fue lo mal que funciona el Internet Explorer. A nadie le gusta que insulten a su inteligencia, por poca que sea, y eso es lo que hace Microsoft constantemente.

¿A qué viene esto? Pues a que Mozilla lanzará el nuevo Firefox 3 mañana 17 de junio y han hecho un llamamiento mundial para conseguir el record de descargas de un programa en 24 horas, para lo cual necesitan, obviamente, la ayuda de los internautas.

Como Viento de Oeste ha sido diseñado para verse perfectamente en Firefox (en IE se ve algo descuadrado y hasta la versión 7 no se ven las transparencias), yo me hago eco de la propuesta y me dispongo a descargar e instalar esta nueva versión en el primer día de su lanzamiento (supongo que los servidores de Mozilla estarán preparados para una más que probable respuesta masiva).

Como no soy informático no entraré en pormenores técnicos para alabar las bondades del Zorro de Fuego, tan sólo comentar, para el que aún no lo sepa, que Firefox es gratuito.

Hasta Siempre Comandante

2008-06-14T23:48:00.009+02:00

Versión de Nathalie Cardone:

Versión de Zebda:

Versión de Buena Vista Social Club:

Versión de Ahmet Koc:

Versión de Boikot:

Versión de Carlos Puebla:

Y aquí la versión escrita:

Aprendimos a quererte
desde la histórica altura
donde el sol de tu bravura
le puso cerco a la muerte.

Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.

Tu mano gloriosa y fuerte
sobre la historia dispara
cuando todo Santa Clara
se despierta para verte.

Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.

Vienes quemando la brisa
con soles de primavera
para plantar la bandera
con la luz de tu sonrisa.

Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.

Tu amor revolucionario
te conduce a nueva empresa
donde esperan la firmeza
de tu brazo libertario.

Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.

Seguiremos adelante
como junto a ti seguimos
y con Fidel te decimos:
hasta siempre Comandante.

Aquí se queda la clara,
la entrañable transparencia,
de tu querida presencia
Comandante Che Guevara.

Mecafilia

2008-06-11T23:35:00.003+02:00

El mundo de las parafilias es más extenso y variado de lo que supone la mayoría del público. He conocido gente con fetichismos varios, gente que practica el sadomasoquismo, la zoofilia, el frotismo, la dendrofilia, la crematistofilia, la acrofilia, el vouyerismo, el acomoclitismo, la agonofilia, la tricofilia, la agorafilia, la estigmatofilia, el androidismo, la coitolalia, la urofilia, la misiofilia, la morfofilia... y hay muchas más. Algunas curiosas, otras extrañas. Algunas extravagantes o incomprensibles. Las hay altamente reprobables, incluso punibles.

Y las hay improbables, casi imposibles, pero reales:

Mecafilia: hacer el amor con el coche

Y es que de todo hay en la viña del señor. Este tipo se vanagloria de haber mantenido relaciones sexuales con más de 1000 coches, y asegura que su mejor amante fue un helicóptero.

Yo, varón heterosexual de gustos convencionales, debo ser un soso y al leer esta noticia me asaltan algunas dudas de tipo... técnico:

¿Dentro o fuera del vehículo? ¿Con el motor encendido? ¿Las puertas abiertas? ¿Participa la palanca de cambios? ¿Te gustan las ruedas gordas con tapacubos enhiestos? ¿Descapotables o furgonetas?...

¿Será virgen mi coche?

Síndrome de Casandra

2008-06-09T22:00:00.007+02:00

Casandra era hija de Príamo y Hécuba, Reyes de Troya. Casandra debía de ser realmente hermosa, pues el propio Apolo quiso tener “un hacer” con tan fermosa sacerdotisa. Ella, consciente de su poder femenino (tiran más dos tetas que un caballo de madera), negoció el ansiado frinkamiento a cambio del poder de la profecía.

Apolo, incauto promiscuo, le otorgó el Don con todos sus extras (Clarividencia, Interpretación de Sueños...) y se dispuso para el encuentro carnal con la pérfida Casandra, que, una vez obtenido los poderes adivinatorios, se negó a frinkar (con alguna de esas excusas que todos hemos oído en alguna ocasión) y cuando abrió la boca para reírse del rígido y tenso Apolo, este le escupió en la boca materializando así la maldición que acabaría enloqueciendo a Casandra: mantendría el poder que le había sido dado pero nadie creería en sus palabras.

Casandra profetizó el asedio y caída de Troya en cuanto vio aparecer a Helena de la mano de Paris. Sus padres pensaron que estaba loca y esa condescendencia con la que se trata a los dementes no agresivos acabó por destrozarle los nervios y minar su cordura.

Al final de la guerra acabó siendo regalada como concubina a Agamenón, Rey de Micenas, al que previno contra su mujer, Clitemnestra, y el amante de esta, Egisto. Clitemnestra mató a Casandra, mientras Egisto hacía lo propio con Agamenón.

El Síndrome de Casandra (o Complejo de Casandra) es sufrido por los incomprendidos, los ignorados y los desacreditados. Y es que ya es bastante malo que te secuestre una pandilla de científicos extraterrestres que nunca han oído halar del código deontológico, o que un alma en pena sin amigos escoja tu cerebro como hogar y a ti como su confidente, para que encima te quieran encerrar en un manicomio “por tu bien”.

Día D

2008-06-06T01:45:00.001+02:00

Diego Rodríguez de Silva y Velázquez 1599

Alexander Pushkin 1799

José Jackson Veyán 1852

Tsunesaburo Makiguchi 1871

Salvador Mazza 1886

Carlos José Pérez “Charlo” 1907

Mikasa Yuriko 1921

Osvaldo Tarantino 1927

Jaime Aragall 1937

Yoshida Konami 1967

Solenne Figues 1979

Hexakosioihexekontahexafilia

2008-06-05T22:05:00.003+02:00

Hoy acaba el año. No el año fiscal, ni el eclesiástico. Hoy acaba el año real, el que se mide desde el principio, mi principio, mi año. Y mañana, a partir de las 6 de la tarde, comienza mi nuevo año, con un nuevo verano saludando en la cercanía, nuevos deseos, nuevos proyectos.

Mi vida es un erial,
flor que toco se deshoja;
que en mi camino fatal
alguien va sembrando el mal
para que yo lo recoja.

Feliz año nuevo...

La Calavera y sus Circunstancias

2008-06-01T23:49:00.014+02:00

No voy a redactar una sesuda crítica de “Indiana Jones y el Reino de la Calavera de Cristal”, baste decir que me gustó (la vi ayer). Pero hoy, al leer algunas críticas de las que circulan en la red, he notado que las polarizadas opiniones se centran en exceso en la comparación con las anteriores entregas, y en unos términos no muy acertados.

Esto es una crítica a los críticos. Porque los dolidos detractores de esta cuarta parte se han atrincherado en el argumento de que le falta alma, ambición, que no tiene el espíritu de las anteriores; por otro lado, los defensores parecen imbuidos por la nostalgia y el conformismo.

Y después de leer opiniones para todos los gustos tengo la sensación de que yo he visto una película diferente, de hecho creo que he visto una saga (cuatro películas) diferente. El Indi de mis recuerdos se ajusta perfectamente a este (20 años más viejo) y sus aventuras y percances son fieles a las de las narraciones anteriores. Es corriente que cada lector se haga su propia idea de un libro, y el cine no deja de ser literatura.

“Indiana Jones y el Reino de la Calavera de Cristal” tiene, que duda cabe, algunos fallos, pero también posee algunos aciertos que se echaban de menos en las anteriores. Porque, para ser objetivos, hay que reconocer que los efectos especiales en las dos primeras son una basura, y todo lo que se mejoró en la tercera fue tan duramente criticado como lo ha sido esta cuarta parte.

La realidad es que las cuatro partes son incomparables ya que forman una unidad a la que me atrevo a sumar la serie “Las Aventuras del Joven Indiana Jones”, incluso la aventura gráfica de LucasArts “Indiana Jones y el Destino de Atlántida”, pues todas estas historias resultan en la biografía y evolución del mito. Un profesor universitario, un científico aventurero al que no le queda más remedio que creer. En la magia. En las religiones. En lo sobrenatural. En lo oculto. En lo apócrifo. Y, por supuesto, en los extraterrestres. ¿Quién puede no creer en lo que ha vivido?

Tristes Luciérnagas

2008-05-30T21:47:00.005+02:00

El miércoles pasado:

-Ya he visto las pelis que me recomendaste.
-¿Y qué tal?
-La de Chihiro me ha gustado mucho, la del Ninja también pero es un poco violenta...
-¿Y Akira?
-No estoy segura...
-¿?
-... es que creo que no la he entendido.
-Ya, suele pasar...
-Déjame más.
-Pues si te gusto Miyazaki...
-Me han dicho el título de una, pero no me acuerdo. Las Luciérnagas De NoSeDonde.
-¿La Tumba De Las Luciérnagas?
-Si esa... Dicen que es muy buena.
-Es MUY triste.
-¿Pero es buena?
-Si, mucho, pero no se la recomiendo a nadie. Te vas a dar una jartura de llorar.
-Da igual, déjamela.

Hoy:

-Hola...
-¿Estás bien?
-No, (snif) cada vez que veo un bicho volando... (snif) me acuerdo de las luciérnagas (snif) y de esos pobres hermanos (snif) y me pongo a llorar... Buaaaaaaaaaaaa.
-Vaaaale, yaaaasta, yapasoooó...
-Buaaaaaaa... se murieron... Buaaaaaaaaaaa... la culpa es tuya por no avisarme... Buaaaaaaa...
-¿?... pero si yo... Esta noche te preparo un ciclo para que se te pase... Vamos a ver... esta, otra, esta también...

Todavía no entiendo en qué estaba pensando Takahata para hacer esto. No le bastaba con traumatizar a medio mundo con Heidi y Marco, el muy...

Planetes, Pueblo Errante

2008-05-28T23:14:00.008+02:00

La animación japonesa (eso que los modernillos llaman anime) es, actualmente, el mejor referente de animación mundial. No tanto por su técnica como por su gran variedad de estilos y temas, que beben, en su mayoría, de las novelas gráficas (que los mismos modernos de antes llaman cómic o manga según de donde procedan). Dentro del inmenso catálogo nipón están las series. Esta es una de las mejores:

Basada en la obra homónima de Makoto Yukimura, Planetes se sitúa en un futuro cercano en el que la carrera espacial está amenazada por la ingente cantidad de desechos que orbitan nuestro planeta y nos cuenta las cuitas de un grupo de basureros espaciales que trabajan para la multinacional Technora. Una única temporada. 26 capítulos de 25 minutos cada uno dan forma a una completa narración que se hace demasiado corta. Planetes parte de una propuesta sencilla para crear una historia de ciencia-ficción con una gran carga política y filosófica.

Orgullo Friki 2008

2008-05-25T22:15:00.002+02:00

Y pare Madrid

2008-05-22T21:57:00.005+02:00

Han pasado cuatro meses desde la última vez que me hicieron ir a Madrid. Y no es que no me guste... es que me satura.
El caso es que siempre que puedo evito ir por allí, por lo que sólo voy por cuestiones de trabajo. Pero mañana iré por “placer”, de visita, a disfrutar de la compañía de mis amigos y de los lugares agradables de Ankh-Morp... esto... Madrid, como Atocha y El Retiro.
Voy abierto y dispuesto a pasármelo bien. Y con Sinkope como banda sonora mental.

Etopeya del Loco

2008-05-19T23:25:00.004+02:00

El tiempo pasa cuando las almas duermen
y los niños corren, juegan en las calles.
El tiempo pasa pero nadie les mira.
Los ojos perdidos lloran sin lágrimas
y el viento cuenta la verdad olvidada.

El odio pesa cuando la mente ciega
y huele el miedo de su oscuridad.
Las estrellas callan porque el sol duerme
y los niños ya no corren en las calles,
todos miraron, pero nadie les vio.

Un loco en la noche ladrón de sueños,
bailan las ánimas que no despertaron,
y el valor duele y no siente dolor
y el loco corre cuando sale el sol.

Sigue creciendo el árbol solo en la colina.
Sigue volando el alma de la mano de Morfeo.
Sigue pesando el odio en los corazones buenos.

Zaragoza 2: Empanadillas y zoofilia

2008-05-16T22:25:00.010+02:00

Después de cumplir con mi obligación de turista salí de la pintoresca basílica dispuesto a deambular por la ciudad.

Y no hube andado mucho cuando en una céntrica pero estrecha calle encontré algo que me hizo olvidar todos los posibles monumentos que pudiera haber en la capital aragonesa: Fenicia, la casa de las empanadillas.

-¿De qué es esa?

-De carne.

-¿Y esa alargada de ahí?

-De queso.

-¿Y aquellas?

-Lo de ese plato no son empanadillas, son dulces.

-Vale, pues una de cada.

-Una de carne y otra de queso.

-No, una de cada tipo de las que tienes.

-Son muchas...

-Si. Pues tráemelas de dos en dos, si no te importa. Para que no se enfríen.

-Ahora mismo, ¿y de beber?

-Cerveza. Oye, no tienes acento aragonés...

-Es que soy de Líbano.

Mustafá hace las mejores empanadillas del mundo, además de otras muchas exquisiteces que probé en días posteriores. Y para rematar es un tipo alegre, simpático y con un gran sentido del humor. Si vais a Zaragoza no dejéis de hacerle una visita, no os arrepentiréis.

Salí de allí con una gran sonrisa, el estómago lleno y un cierto exceso de alcohol en sangre. Había salido el sol. Pasé al lado de una estatua y tras dar unos pasos tuve que darme la vuelta, pues mi mente se negaba a creer lo que mis ojos le decían que acababa de ver. Pero era cierto.

La Cabra Feladora. Gargallo. 1928.

Esta ciudad promete...

Zaragoza

2008-05-15T23:38:00.003+02:00

Días antes de ir a Zaragoza mi abuela me dijo:

-No te olvides de ir a ver El Pilar.

-Claro abuela.

-Y rézale a la Virgen por tus padres y tus hermanos.

-No creo que quiera hablar conmigo. Es una estatua.

-Pues le hablas tú.

-Abuela, no sabes que la Iglesia prohíbe la idolatría y...

-Y a ti que más te da lo que prohíba... Si tú no crees en esas cosas.

-Pues también es verdad.

Era Diciembre, había niebla y hacía mucho frío... Y allí estaba yo, con mi gorrito tapándome las orejas, dispuesto a hacerle una foto a la patrona nacional.

Una hora después ya tenía fotos de todos los detalles interesantes de la catedral zaragozana y aún no había visto la Pilarica por ningún lado, así que pregunté y un amable nativo me señaló un denso grupo de fanáticos apelotonados que se empujaban, con delicadeza y disimulo, provocando que aquella masa se moviera como una unidad. Un Terror Informe surgido de los relatos de Lovecraft me impedía ver a la Virgen y no estaba dispuesto a unirme a semejante convención.

Encendí mi cámara, esperé a que cargara el flash y trepé al fuste de una columna bien situada...

-¡Oiga, usted!

-¿?- Respiré hondo, hice la foto y salté frente a un indignado ser, bajito, con bigote y vestido para un entierro.

-Mmmm... ¿Es a mí?

-Debes descubrirte.- Ahora el indignado era yo.

-Me subo a una columna y hago una foto con flash para no molestar a esa pandilla de integristas del turismo y a ti solo te preocupa que tenga frío en las orejas. ¡Hay que joderse!

-Ppppero ¡esta es la casa del Señor!

-A él no le importan mis sabañones.

-¿Cómo?

-En serio, me lo ha dicho.

Me di la vuelta y me dirigí a una puerta en un lateral (un pequeño museo con mantos, maquetas y otras curiosidades religioso-culturales) dejando al cruzado meditando sobre alguna ley mítica que justificara el hecho de que yo tenga permiso divino para vestir como me dé la gana.

Mundo Ruina

2008-05-11T02:35:00.005+02:00

Eran tres.

(Vino el día con sus hachas)
Eran dos.
(Alas rastreras de plata)
Era uno.
Era ninguno.
(Se quedó desnuda el agua)

Mascotas

2008-05-05T00:25:00.008+02:00

Dice el diccionario de la RAE que una mascota es una persona, animal o cosa que sirve de talismán, que trae buena suerte.

En 1968 se celebraron en México los Juegos Olímpicos: los primeros que se celebraban en un país en vías de desarrollo, los primeros en los que se sometería a los participantes a controles antidopaje... y de feminidad. Y los primeros en tener “mascota”.

México, 1968. Trono-Jaguar:

Este jaguar sin nombre se convirtió en el precursor de una tradición inexorable para toda ciudad aspirante a organizar los Juegos, de mayor importancia que el paseíllo flamígero: el diseño de la Mascota Olímpica.

Grenoble, 1968. Schuss:

El esquiador cabezón de Grenoble lo mismo vale para los juegos de invierno que para un campeonato de golf... o para un festival de cine porno.

Munich, 1972. Waldi:

El teckel o perro salchicha es considerado por muchos la primera mascota olímpica de carácter “oficial” –desmereciendo la iniciativa mexicana– por su amplia producción y comercialización.

Montreal, 1976. Amik:

Un castor negro con banda de “Miss”, uno de los animales simbólicos de Canadá. Amik (castor) representa el trabajo duro y paciente.

Innsbruck, 1976. Schneemandl:

Un muñeco de nieve cefalópodo con sombrero que representa –supongo– el frío que hace en los inviernos Austriacos. A mi me recuerda al gran Phantomas.

Moscú, 1980. Misha:

El osito Misha fue la primera mascota olímpica en viajar al espacio y en aparecer en sellos postales. Es también la primera de mi generación y, posiblemente, la más popular.

Lake Placid, 1980. Roni:

El mapache neoyorquino no simboliza nada, sólo es un mapache de clase alta al que le gusta practicar todos los deportes de invierno. Eso sí, siempre con el mejor equipamiento del mercado.

Los Ángeles, 1984. Sam:

Un águila calva, símbolo nacional de los Estados Unidos, vestido como el otro símbolo nacional norteamericano: el Tío Sam.
I WANT YOU FOR U.S. OLIMPIC GAMES.

Sarajevo, 1984. Vuchko:

El lobo yugoslavo, animal temido, odiado y cazado hasta el borde de la extinción, toda una premonición sobre el futuro de esta bella ciudad.

Seúl, 1988. Hodori:

Un tigre simpaticón tocado con un sangmo, sombrero que se usa en una danza tradicional coreana haciendo girar la cinta que lleva.

Calgary, 1988. Howdy y Hidy:

Dos osos polares, símbolo de la hospitalidad canadiense, vestidos de vaqueros. Fue la primera vez que se usaban dos personajes como mascotas principales.

Barcelona, 1992. Cobi:

El pobre perrito que atropellaron antes de empezar los juegos. Mientras que los españoles esperaban algún animal típico –como el toro, el cerdo o la cabra–, el comité se decidió por el inefable diseño de Mariscal. Manda huevos.

Albertville, 1992. Magique:

Un “hombre-estrella” vestido de azul y con lo que parece el típico fez turco de color rojo. Todo un logro al superar el mal gusto de los juegos de verano de ese mismo año.

Lillehammer, 1994. Haakon y Kristin:

Dos niños vestidos de noruegos medievales. Estos fueron los primeros humanos que hacían de mascota para unos Juegos Olímpicos.

Atlanta, 1996. Izzy:

What is it? Whatizit fue su primer nombre, pues desde las primeras fases de diseño sabían que esto no se parecería a nada concreto. Yo siempre pensé que era una gota de agua.

Nagano, 1998. Sukki, Nokki, Lekki y Tsukki:

Los búhos de Japón... La popularidad de Cobi hizo estragos en el gusto de los diseñadores de mascotas y en Nagano no iban a ser menos.

Sydney, 2000. Olly, Sid y Millie:

La cucaburra, el ornitorrinco y el equidna...
[...] el mundo quería un canguro y un koala pero el comité no.

Salt Lake City, 2002. Powder, Copper, Coal:

El conejo, el coyote y el oso... representan el lema olímpico “Citius, Altius, Fortius”: más rápido, más alto, más fuerte...

Atenas, 2004. Athenà y Phèvos:

Los muñecos de arcilla con nombres de dioses. Símbolo de la tradición griega, cuna de las olimpiadas. El horror hecho mascota.

Turín, 2006. Neve y Gliz:

Una bola de nieve y un cubito de hielo antropomorfos, hermanos y residentes en Turín. Estéticamente presentan una mejora sustancial con respecto a los atenienses, pero como icono es lo mismo de siempre: el frío invierno.

Beijing, 2008. Beibei, Jingjing, Huanhuan, Yingying, Nini:

Pez, panda, fuego olímpico, antílope tibetano y golondrina. Llevan los colores de los cinco aros y el conjunto se llama Fu-wa. ‘Bei-jing huan-ying ni’ se traduce como “Beijing te da la bienvenida”. Muy guapos, sí.

Vancouver, 2010. Sumi, Quatchi, Miga:

El espíritu guardián, el sasquach y la osa marina. Tres personajes basados en la mitología aborigen de Canadá.

En 2012 se celebrarán en Londres (Reino Unido) y en 2014 serán en Sochi (Rusia). Ya veremos con que nuevos diseños nos sorprenden.

Solárium

2008-04-30T01:30:00.006+02:00

La forma de ver la vida (y de vivirla) es una elección. Pero no una elección consciente. Viene determinada por la percepción y la razón, que, a su vez, son definidas por causas genéticas y sociales (medioambientales)... No es libre.

A pesar de todo, nos empeñamos en elegir. Una religión, una ideología. Aplicamos la lógica para adoptar una filosofía y dotar a nuestros actos de una supuesta calidad moral, sin pararnos a pensar en las evidentes incompatibilidades y contradicciones que se dan (sin remedio) al pegarnos etiquetas que han escrito otros.
Y dicho esto que cada cual crea lo que quiera...

Yo soy un cínico.
No un socrático que ha elegido el camino de la naturaleza. Ni un evolucionado e imperturbable estoico. Nada de Descartes, Kant o Rousseau, ni Nietzsche ni Maquiavelo...

Puedes elegir de qué color será el cristal con el que mirar al mundo y qué pensar de él (si es que piensas algo). Pero no se puede dejar de ser un cínico.

No es una opción. Como ser un bípedo, mamífero y pardo como la tierra... El Cínico Es y no puede evitarlo.

-Por favor, no me tapéis el sol.

Desde Mérida

2008-04-29T01:45:00.002+02:00

De Emérita olvidada,
cantad, poetas con sentido acento,
la suerte desdichada y el fúnebre lamento.
Hiera las aguas y lastime el viento.

Emérita murmura su triste desventura.